El cantar de los pájaros, al alba, 
cuando el tiempo es más tibio, 
alegres de vivir, ya se desliza 
entre el sueño, y de gozo 
contagia a quien despierta al nuevo día. 

Alegre sonriendo a su juguete 
pobre y roto, en la puerta 
de la casa juega solo el niñito 
consigo, y en dichosa 
ignorancia, goza de hallarse vivo. 

El poeta, sobre el papel soñando 
su poema inconcluso, 
hermoso le parece, goza y piensa 
con razón y locura 
que nada importa: existe su poema.